De mão cheia

Imaginem que dois cozinheiros preparam um tema simples, um molho para temperar uma salada. Imaginem que os dois (ou três ou quatro ou cinco ou dez cozinheiros) contam com ingredientes iguais, o mesmo açúcar, o mesmo vinagre balsâmico dos que passam anos dormindo em barris de carvalho, castanheiro e cerejeira, o mesmo azeite extra-virgem, dentes de alho de tamanho equivalente. Tudo exatamente igual e ainda assim, com certeza absoluta o molho feito por cada um dos cozinheiros terá gosto diferente.
Uma receita não é lei talhada em pedra, mas uma sugestão, um guia, um elenco de passos para chegar a um resultado. Alguns cozinheiros vão seguir ao pé da letra, milimetricamente, sem tirar nem pôr – no caso dos doces é mais seguro. Outros vão rearranjar, pegar atalhos, improvisar. Alguns vão remixar e acrescentar boas doses de estilo pessoal. Outros vão alterar só um pouquinho, talvez substituir um ingrediente. Os gulosos vão exagerar. Os experientes nem precisam de receita, são capazes de provar um prato e remontar o gosto, de ouvido. O mesmo cozinheiro pode servir uma mesma receita com gosto diferente em dias diferentes, tudo depende do estado de espírito e atenção. Vamos improvisar:

Partitura para molho de salada:
Para cada medida de vinagre balsâmico, 3 de azeite extra virgem, um dente de alho inteiro descascado e amassado a ponto de quebrar e soltar um pouco de seu óleo, uma colher de chá rasa, de açúcar. Colocar tudo em um recipiente bem tampado e chacoalhar vigorosamente até que a mistura fique cremosa.
Espalhe o molho sobre a salada, de preferência folhas de rúcula pequenas, e misture bem. Quem quiser pode esmigalhar nozes descascadas e lascas de parmesão sobre as folhas temperadas. Quem preferir alternar texturas, pode manter as nozes e substituir as lascas de parmesão por pedaços de queijo de cabra ou mozzarella.
Este molho é um campo propício para abordar questões quase filosóficas: quão rasa é a colher rasa de açúcar para cada um, qual o tamanho da medida padrão que determinará o equilíbrio entre o aceto e o azeite, além da quantidade de molho em relação à quantidade de folhas (uma colher de sopa ou um 1/4 de copo e tudo muda de figura). Para alguns, salada boa é a que flutua em molho e permite 'fare la scarpetta', ou seja, limpar o prato com pedaços de pão depois que a salada acabou. Para outros, boa é a salada que do molho tem apenas o brilho.

A Cozinha Transcendental incentiva com entusiasmo o scat singing de receitas. Aqui um exemplo de mão cheia, de talento e alegria:



Fundos musicais para meditar sobre a questão da interpretação de pratos:

Pão de queijo: uma experiência no exílio

“Quem diria, nossa predileção por pão de queijo provoca efeitos colaterais!”
É o que relata Bia, que nos acompanha de Londres.

Vejam só a mensagem que recebemos:
Para: Cozinha Transcendental
De: Bia
Assunto: Pão de queijo

Pão de queijo: uma experiência no exílio

O entusiasmo da Cozinha Transcendental pelo mais amado dos salgados brasileiros deixa qualquer um morrendo de vontade. Post após post de receitas e avaliações e o contágio é inevitável. A boca se enche de água e o pensamento entra num loop; aparece uma voz vindo de longe, hipnotizando… pão de queijo, pão de queijo, pão de queijo… Mas a terra onde polvilho é comum e abundante está longe. Do lado de cá do mundo nada de polvilho, nem doce e nem azedo. Satisfaria até polvilho amargo ou polvilho umami – sabor que aceitaríamos assentindo veementemente com a cabeça, mas ninguém sabe dizer exatamente como é e onde tem – se isso significasse um pão de queijo dourado e gostoso recém saído do forno. Quando a vontade atingiu um nível insuportável abriram-se, desesperadamente, armários e geladeira em busca de ingredientes. Farinha e cheddar eram os itens mais próximos e foi com eles mesmo que o experimento culinário se deu.

Mistura amassada, a cara grudou no visor do forno para assistir a maravilha que nascia amarela e redonda. Até então, tudo bastante promissor. Mas pão de queijo é coisa séria e não é qualquer ingrediente que serve. Ao sair do forno, a massa murchou um pouco, como um bolo que afunda. Mesmo assim, a primeira mordida foi mais ou menos como a madeleine do Marcel. O segundo pão de queijo deve ter assado em uma parte mais fraca do forno e o interior ficou cremoso. A consistência era familiar, lembrava alguma coisa. Entre os cremosos e outros mais massudos, a epifania: em mãos, ora um pastel de nata salgado, ora um muffin de queijo, mas valendo a premissa de que quem não tem cão caça com gato, o pão de queijo disfarçado de pastel de nata à la muffin serviu. Esta receita nada ortodoxa de pão de queijo é para os saudosos em estado de abstinência radical dessa delícia tão brasileira.



Ingredientes

3 colheres cheias de manteiga (derreter no microondas)
3 ovos
300 ml de leite
1 xícara cheia e mais 1/4 de farinha de trigo peneirada
Sal a gosto
1 xícara de cheddar ralado (ou o queijo que você tiver)



Modo de fazer

- Aqueça o forno (a 200º C).
- Se não tiver forma de empadinha, unte uma forma de muffin/cupcakes.
- Bata no liquidificador os ovos, a farinha, a manteiga derretida, o leite e o sal. Prove e corrija o sal. Retire, acrescente o cheddar e misture com uma colher.
- Coloque a massa nas forminhas até a metade e leve ao forno (pode colocar mais um pouquinho de queijo por cima)
- Asse até que cresçam e fiquem dourados (uns 40 minutos).




Fundo Musical recomendado para acompanhar qualquer tipo de obsessão:

Light as the Breeze - Billy Joel

It's a long way - Céu + N.A.S.A + Apollo Nove

Woke up this morning
Singing an old, old Beatles song
We're not that strong, my lord
You know we ain't that strong
I hear my voice among others
In the break of day
Hey, brothers
Say, brothers
It's a long long long long way
Os olhos da cobra verde
Hoje foi que arreparei
Se arreparasse a mais tempo
Não amava quem amei
Arrenego de quem diz
Que o nosso amor se acabou
Ele agora está mais firme
Do que quando começou
It's a long road
A água com areia brinca na beira do mar
A água passa e a areia fica no lugar
E se não tivesse o amor
E se não tivesse essa dor
E se não tivesse sofrer
E se não tivesse chorar
E se não tivesse o amor
No Abaeté tem uma lagoa escura
Arrodeada de areia branca

Caetano Veloso

Cronista que escreve sobre o diário não devia ter nunca automóvel

Sinal vermelho e moça idem

Cronista que escreve sobre o diário não devia ter nunca automóvel. O andar na rua, trafegar em coletivos, ter contato mais direto com a plebe ignara ajuda às pampas. A gente se imiscuindo é que colhe material para estas mal traçadas.

Ontem, por exemplo, estava o neto do Dr. Armindo a aguardar um reparo em seu carro e, enquanto o mecânico mexia os parafusos, ficou Stanislaw na esquina a se distrair com o trabalho do guarda.

Parece que houve um exame de consciência no Serviço de Trânsito e eles puseram guarda nas esquinas, tal como acontece nas cidades civilizadas.

A turma está um pouco desacostumada e — a toda hora — vinha um e desrespeitava o sinal. O guarda apitava, o cara parava, vinha aquela espinafração regulamentar, etc, etc. Foi então que veio uma mocinha e diminuiu a marcha no cruzamento. O sinal estava no maior vermelho, mas ela, depois de olhar para os lados e não ver ninguém, foi em frente. O guarda lascou o apito. Ela se assustou, o carro ziguezagueou um pouco, mas a mocinha não parou.

Fiquei imaginando a raiva do guarda, que logo puxou o caderno e anotou o número dela (isto é, o número do carro dela, bem entendido, que mocinha ainda não está numerada).

Eu até já ia embora, cansado de ver o guarda trabalhar, quando reparei que o carro da mocinha vinha devagarinho, por uma das ruas transversais. Ela encostou no meio fio, saltou e veio falar com o guarda. Só aí deu pra ver que era uma mocinha tamanho universal, dessas de fazer cambono largar o "santo".

Como quem não quer nada, fiquei perto, ouvindo a cantada que ela ia dar no guarda. Primeiro ela perguntou se tinha sido anotada. O guarda disse apenas: "Lógico". Ela aí deu uma arremetida bossa novíssima. Falou assim:

— "Olha aqui, eu costumo desrespeitar o sinal, mas jamais desrespeitaria o guarda". E ficou olhando, para ver o efeito. O guarda nem parecia; continuava a olhar o trânsito. Ela meteu uma segunda na cantada e insistiu:

— "Eu só queria que o senhor soubesse disso. Eu posso desrespeitar o sinal, mas nunca desrespeitaria o guarda. Se eu soubesse que o senhor estava na esquina não teria avançado o sinal".

O guarda olhou para ela sorrindo. Ela suspirou, vitoriosa. E emendou:

— "Vai retirar a multa?"

E o guarda: "Não senhora".

Ela engoliu em seco e ele explicou melhor:

— "Eu não multei a senhora por ter me desrespeitado a mim e sim ao sinal".

Ela percebendo que seu golpe falhara, perguntou, irritada: "O quê??".

E o guarda: — "É isso mesmo, minha filha. Quem estava vermelho era o sinal. Não era eu não".

Ela deu uma rabanada e voltou para seu carro pisando duro, a balançar aquilo tudo.

Stanislaw Ponte Preta (Sérgio Porto).

Fonte: GAROTO LINHA DURA - Rio de Janeiro, Civilização Brasileira, 1975

 

Gratidão

Uma garotinha aproximou-se de uma loja e amassou o narizinho contra o vidro da vitrine. Os olhos da cor do céu brilharam quando viram o objeto. Ela entrou para ver o colar de turquesas azuis.

- É para minha irmã. Pode fazer um pacote bem bonito?

O dono da loja olhou desconfiado para a garotinha e perguntou-lhe: – Quanto dinheiro você tem?

Sem hesitar, ela tirou do bolso da saia um lenço todo amarradinho e foi desfazendo os nós. Colocou sobre o balcão e disse feliz: – Isto dá, não dá?

Eram apenas moedas que ela exibia orgulhosa.

- Sabe, eu quero dar este presente para a minha irmã mais velha. Desde que nossa mãe morreu, ela cuida da gente e não tem tempo para si mesma. É aniversário dela e tenho certeza de que ela ficará feliz com o colar que é da cor dos olhos dela.

O homem foi para os fundos da loja, colocou o colar num estojo, embrulhou com um vistoso papel vermelho e fez um laço bonito com uma fita.

- Tome! – disse para a garota. – Leve com cuidado. Ela saiu feliz, saltitando pela rua abaixo. Ainda não acabara o dia, quando uma linda jovem de cabelos loiros, e maravilhosos olhos azuis, entrou na loja. A jovem colocou sobre o balcão o já conhecido embrulho, agora desfeito, e indagou:

- Este colar foi comprado aqui?

- Sim, senhorita.

- E quanto custou?

- O preço de qualquer produto de minha loja é sempre confidencial entre o vendedor e o freguês – falou o dono da loja.

A moça continuou: – Mas minha irmã tinha apenas algumas moedas. O colar é verdadeiro, não é? Ela não teria como pagá-lo.

O homem tomou o estojo, refez o embrulho com extremo carinho, colocou a fita e o devolveu à jovem, dizendo: – Ela pagou o preço mais alto que qualquer um pode pagar. Ela deu tudo o que tinha!

O silêncio tomou conta da pequena loja, e duas lágrimas rolaram pela face jovem da moça.

Autor: Pablo Santurio – Editor Olá Guia

 

Zulmira e o poeta

A velha ermitã está danada com a bisbilhotice minha, que aliás foi motivada por bisbilhotice maior, do coleguinha Paulo Mendes Campos. Deu-se que eu estava aqui posto em sossego, com a minha possante Telefunken ligada, a ouvir a Sonata para violino em sol menor, de Claude Debussy, na execução de Arthur Grumiaux, acompanhado ao piano por Istvan Hajdu, quando, ainda no primeiro movimento, isto é, o "Allegro vivo", tocou o telefone.

Era o Paulinho Mendes Campos que, logo de saída, veio com uma estranha pergunta:

— Onde estava sua Tia Zulmira em 1911?

Fiz um esforço de memória e respondi: — Estava na Europa, ministrando um curso de francês na Sorbonne e era a vedeta do "Follies Bergère".

Foi então que o Paulinho, do outro lado do fio, permitiu-se uma exclamação de regozijo e me perguntou se eu não achava muito estranha a coincidência, pois mais de uma vez, em seus poemas, o parnasiano Raimundo cita o nome de Zulmira. Aliás, devo explicar aos caros leitores, que era uma velha cisma nossa — minha e do Mendes Campos — achar que a sábia senhora foi cacho do poeta das pombas.

Claro que tia Zulmira sempre negou o fato, quando cuidadosamente inquirida pelo sobrinho dileto, mas nem por isso nossa cisma diminuiu. É só dar uma passada na obra de Raimundo Correia para reparar que há versos e mais versos que só podiam ser inspirados pela ermitã bocadomatense. Senão, vejamos: em "Sonho turco", o poeta mete lá:

"Mulheres e cavalos com fartura, Bons cavalos e esplêndidas mulheres".

Isso só pode ser coisa da velha que nunca escondeu amar nos homens os exageros amorosos. No mesmo poema, inclusive, há outro verso que cheira a coisa de titia:

"Como polígamo e amoroso galo
A asa arrastando a inúmeras esposas
Nem sabe qual prefira".

É verdade que, na biografia de Zulmira, Raimundo Correia não aparece como um dos seus maridos legais (legais no sentido jurídico da palavra, pois de vários Tia Zulmira tem queixas quanto ao principal), mas já não parece haver dúvida quanto a um caso havido entre os dois, provavelmente num recanto qualquer da Europa: na alegre Paris, na austera Londres, ou na sossegada
Amsterdão.

Vejam esta passagem:

"Que, das três coisas, uma só nos basta: — Tocar viola, fumar cachimbo ou dormir".

E aquele, ainda: "São fidalgos que voltam da caçada" (verso que Zulmira costuma evocar, quando vê os grã-finos bêbados, voltando do "Sacha's"). Ou este outro: "Que o amor não é completamente cego". Ainda mais este: "Que aos tristes o menor prazer assusta".

Todo esse material foi colhido pelo Paulinho para me convencer que Tia Zulmira realmente influenciou Raimundo Correia. Mas agora vinha com a prova definitiva.

Pigarreou no telefone e falou: — Vou te recitar um soneto de Raimundo Correia que acabo de descobrir num livro dele. Tua cara vai cair, companheiro. E lascou esta preciosidade:

Quando Zulmira se casou... Zulmira
Era o mimo, a frescura, a mocidade!
— lânguido gesto, estranha suavidade
Na voz — soluço de inefável lira;
Um candor, que não há quem não prefira
A tudo, e esse ar de angélica bondade,
Que embelece a mulher, mesmo na idade
Em que, esquiva, a beleza se retira.
Não sei porque chorando toda a gente,
Quando Zulmira se casou, estava:
Belo era o noivo... que razões havia?
A mãe e a irmã choravam tristemente;
Só o pai de Zulmira não chorava...
E era o pai afinal quem mais sofria.

Ora, isto é mais definitivo ainda quando se sabe que o pai de titia tinha nela a filha favorita e também quando se sabe que Yayá (irmã de Zulmira) e Vovó Eponina (sua mãe) eram duas manteigas derretidas. Agradeci ao Paulinho a descoberta do soneto. Desliguei o telefone e liguei para Tia Zulmira, recitando-o para ela. Titia ficou muda do lado de lá e se traiu para sempre quando, a uma insinuação minha de que tivera um troço com o "poeta das pombas", exclamou irritada:

— "Ele não era tão das pombas assim como se propala".

postado por Everaldo J dos Santos http://papa-siri.blogspot.com/